La drague d'Alexandre, aussi lourde soit-elle, a remis un peu de baume au cœur d'Alison. Après tout, ne dit-on pas que les Français ont bons goûts ? S'il la trouve belle, et s'il la veut comme cavalière au bal de Noël, c'est sûrement qu'elle a le style adéquat au pays dont elle rêve pour son avenir professionnel. Est-ce que fréquenter l'un des élèves de Beauxbâtons serait une bonne façon de commencer ? Au bras de Ferguson, la cadette Carter savoure encore intérieurement le compliment sur sa beauté, une fossette de satisfaction au coin des lèvres. 

— Mh ? Elle jette un œil au brun, mi-fière, mi-orgueilleuse. Ouais j'sais dire quelques trucs. J'sais dire oui, non, peu d'être, bonjour, au revoir, bon'nuit, rossignol, clarinette, bon'appétit, ...enfin, des p'tits trucs quoi. C'est Horace, c'est des amis d'ma famille lui et Bart- M'sieur Beckett. Tu savais pas ? Bref, Horace a grandi en France, il m'a appris ça quand j'étais p'tite. Leurs pas résonnent à l'intérieur des couloirs de l'aile scolaire pratiquement vide à cette heure-ci. Quelques portraits curieux tendent l'oreille, et d'autres au contraire, paraissent agacés d'être dérangés. Alison trouve un certain confort à rester au bras du Poufsouffle, alors, elle ne le lâche pas, quand bien même il sent toujours la cigarette. En fait il voulait m'inviter à aller au bal de Noël avec lui. Il a demandé si on était ensemble, et j'ai dit peut-être, pour l'embêter. Elle surveille la réaction de Ferguson en l'observant de biais, puis fixe le centre de l'allée bordée de chandeliers dans laquelle ils avancent. D'toute, j'y penserai plus tard, faudrait d'jà qu'j'survive à la première épreuve pour aller au bal, lâche-t-elle, un brin ironique. Et bientôt, ils atteignent la salle d'étude, complètement vide. L'Écossaise lâche le bras du brun pour choisir une table proche de la cheminée encore chaude et tirer deux chaises côte-à-côte. 

Elle sort la pile des huit parchemins à analyser, mais aussi une trousse beige brodée de fleurs lilas, du matériel de géométrie, et sa gourde. Fais pas gaffe, j'suis en pyjama, j'avais la flemme, prévient-elle avant de retirer sa cape. Un gros sweat beige et duveteux apparaît, ainsi qu'un pantalon noir difforme mais absolument confortable, en matière éponge. La sorcière tente d'ignorer le regard du batteur, et s'installe devant les feuilles. Bon. Elle ouvre sa trousse, en sort un crayon à papier, et le porte à ses lèvres. Tandis qu'elle relis les instructions, on peut apercevoir à l'intérieur de sa trousse un petit mantra écrit à même le tissu, au feutre. 

"CE QU'ALISON CARTER VEUT, ALISON CARTER L'OBTIENT."

Frustrée de n'obtenir aucune réponse claire de la part de Ferguson, la sorcière lâche un long soupir en roulant des yeux, sa frange éclairée par le bouquet de flammes bleues. Finite incantatem. D'une formule liée au mouvement de ses doigts, elle annule le sortilège en quelques secondes pour se mettre en route derrière le Poufsouffle. Quoiqu'il en soit, elle préfère largement rejoindre la chaleur du chateau que de rester dehors ici. Ses pas l'entraînent aux côtés du brun, la lanterne tendue au bout de son bras jusqu'à ce qu'ils rejoignent le perron. 

Pendant leur trajet silencieux (et morne), Alison a réfléchi. Quelque-chose l'emmerde. Ça l'emmerde, qu'en cinq années de scolarité, Ferguson ait décidé d'un seul coup d'arrêter de la faire chier. Pauvre idiote, se fustige-t-elle intérieurement. Avoir de l'attention était-il si important ? Qu'est-ce qui ne tourne pas rond chez elle à la fin ?! Maussade, elle salue brièvement Horace alors qu'ils le croisent à proximité de la Grande Salle. On va juste finir nos calculs en salle d'étude, le prévient-elle en soulevant son sac besace plein de feuilles annotées. 

En route vers l'aile des salles de cours, au détour de l'un des viaducs, les deux élèves tombent sur un groupe de 3 Français, dont Alexandre de Nice. Ce dernier aborde la rouquine. Salut femme belle, tente-t-il lourdement dans un anglais maladroit, en se mettant en travers de leur route. 

— Quoi ? lui répond froidement Alison, stoppée net, ses doigts serrés autour de la lanière de son sac. Les deux autres adolescent ricanent et prononcent des choses incompréhensibles pour Alison. Elle les darde brièvement du regard. Tu veux... euuuh.. Arrêtez d'dire d'la merde aussi là ! Mh, tu veux le bal Noël moi ? Il, ton amour ? Elle fronce les sourcils, déchiffrant péniblement les paroles du bel Alex qui pointe du doigt Ferguson après s'être désigné lui-même. Le bal de Noël ? Tu t'y prends tôt putain. Elle ricane, il rigole en miroir en se grattant la nuque d'une main gênée. Les trois élèves de Beauxbâtons recommencent à parler entre eux. Il, toi, en amour ? insiste le Sudiste. Peu d'être, rétorque la Serpentard d'un Français approximatif, toujours vêtue de sa cape émeraude. Elle hausse les épaules et s'accroche au bras du batteur afin qu'ils reprennent leur chemin vers la salle d'étude. 

Équipée de sa combinaison technique OCQ aux couleurs de l'école, Alison progresse vers le milieu du terrain de quidditch transformé en immense labyrinthe de ruines pour l'occasion du Tournoi des Trois Sorciers. Grâce aux perles en sucre malicieusement accrochées au bracelet que lui a donné Charlie, elle a retrouvé l'énergie de laisser loin derrière les deux premières créatures pour se concentrer sur ce qui l'attend. Plus la brume devient dense, plus la Serpentard pense s'approcher des reliques.

À tout moment, elle pourrait croiser l'un ou l'autre des Champions de Beauxbâtons et Uagadou.

Vont-ils devoir s'affronter ? Elle est prête, Lilly Lovedoll serrée entre ses doigts. 

Son allure est rapide, car elle n'a pas oublié les mots du Directeur Woodcraft :

" Le premier arrivé choisira en premier. Le dernier prendra ce qu’il reste. "

Elle doit arriver avant Enzo et Jarah. Son regard cherche le prochain indice, la suite, n'importe quoi pouvant la guider, tandis qu'elle continue d'avancer. Soudain, un détail la dérange. Elle remarque des volutes de brumes cramponnées autour de ses chevilles, et secoue d'abord sa jambe droite, puis la gauche, pour essayer de s'en défaire. 

Je laisse le Maître du Jeu me guider en fonction du résultat du dé.

Elle réalise l'exercice sans arrière-pensée jusqu'à sentir Ferguson perdre patience. Sérieux, qu'est-ce qu'il a ?! L'année dernière leur rendez-vous de la St Valentin a dérapé en direction du grand bain des préfets où ils se sont retrouvés nus, à chahuter, à rien de glisser plus loin. Ce soir, on dirait qu'elle le dégoûte. À bien y réfléchir, contrairement à ce qu'elle croyait, il a jamais essayé de la revoir après ça. Peut-être qu'elle le dégoûte vraiment ? De toute façon, c'est l'odeur de clope qui dégoûte Alison pour le moment. À la seconde où l'enchantement se rompt, ils s'écartent l'un de l'autre, et la cadette ramasse les parchemins striés de lignes. 

Nord, Nord-Est, Est, prend-elle le temps d'annoter consciencieusement sur chacun d'entre eux en râlant de son côté. Moi aussi j'te rassure, j'veux pas être là. J'ai mal au bide, j'ai froid, j'ai chaud, j'ai froid, j'suis fatiguée, j'ai des courbatures, j'ai des crampes, et j'ai masse de trucs à revoir avant la semaine pro. Comme réussir à dégoter un épouvantard auprès d'Horace ou d'un professeur par exemple. La rouquine soupire et enfonce le tas de feuilles dans son sac besace. L'odeur de tabac lui fait froncer le nez. Et ça pue, ta clope. Franchement vexée d'avoir imaginé que le Poufsouffle noté 6/10 puisse la trouver repoussante, elle range le matériel à l'intérieur du sac en claquant sa langue au palais d'agacement. J'vais faire les calculs toute seule et j'te donnerai les résultats, comme ça t'auras pas besoin d'supporter ma présence, ok ? Moi-même j'me supporte pas là, continue de protester la cadette Carter au bord de la crise de nerfs. Sa cape va sentir la cigarette, c'est sûr maintenant. 

— Sérieux Gus, y'en a pour au moins une ou deux heures de calculs, et toi là, t'es trop bizarre. Elle le désigne vaguement d'un geste emporté. J't'ai dit d'me dire si t'as un problème avec moi, genre si tu peux pas m'blairer. La sorcière termine de réunir ses affaires puis saisit la lanterne. Elle s'approche du bouquet de flammes bleues mais ne l'éteint pas tout de suite. C'est à cause de c'que j't'ai dit l'autre fois ? Qu'tu m'manques de respect et tout ? questionne-t-elle en scrutant sa réaction d'un regard concerné. 

Il nie. Et puis étrangement, Ferguson se met au travail le plus sérieusement du monde, comme s'il était au moins autant concerné qu'Alison par les points bonus du devoir de Sir Wickerson. Tandis qu'ils repèrent les constellations et leurs étoiles, la cadette se questionne. D'habitude aussi, le Poufsouffle fait l'effort d'au moins pas gâcher son travail lorsqu'ils sont ensemble en binôme. Alors, qu'est-ce qui cloche ? Elle reporte les lignes trouvées grâce aux angles entre les étoiles et la surface plane du lac en traçant deux droites infinies à l'aide d'un sortilège. Ça tombe juste à quelques mètres, de l'autre côté de l'arbre où la lanterne est accrochée. 

Et pendant qu'ils déplacent le matériel dans un silence curieux, la cadette Carter comprend. Le truc déconcertant, c'est pas qu'il est impliqué, c'est qu'il en fait plus des caisses pour attirer son attention ; l'emmerder, ou la faire se marrer. Nan, il fait plus rien. Il l'ignore presque, et elle repense fatalement à leur altercation de dimanche dernier en avalant une gorgée de tisane tiédie, ses yeux posés sur lui. Subitement, elle se rappelle de la manière dont il a quitté le hall, comme vexé, le bec cloué. 

Puis Alison réalise qu'elle ne l'a pas envoyé chier de la semaine, une première.

Sous l'éclairage combiné des flammes bleues et de la lanterne, elle se penche pour dessiner le cercle chargé en énergie magique au bon endroit. Voilà. Et maintenant ? Maintenant, l'Écossaise aimerait savoir ce qui se passe dans la tête de Ferguson en ce moment. À la place, elle reprend ses notes. Autour du cercle sont disposés huit parchemins de projection vierges. Nord, Nord-Est, Est, et cætera. Jusqu'ici, rien d'incompréhensible. D'ailleurs, Ferguson s'exécute déjà en suivant les indications de la boussole. Elle le fixe une seconde et puis continue sa lecture. Si plusieurs sorciers sont concernées par la même zone de projection, ils doivent entrer à l'intérieur du cercle et se positionner face à son centre, au plus proche de celui-ci et de manière symétrique, récite-t-elle en essayant de visualiser le résultat. 

Le reste est une histoire de baguettes dressées vers le ciel pour les relier aux constellations, d'une formule dont ils ne se serviront probablement qu'une seule fois dans toute leur vie, et de rester immobile au moins deux vraies minutes. Normalement si on bouge pas, les parchemins finissent par s'imprégner du thème, genre plein d'autres lignes. Faudra encore le décoder, calculer et reporter les significations des chiffres. Enfin, elle se défait de la feuille, prend Lilly Lovedoll en main, et entre à l'intérieur du cercle, la pointe de ses baskets bien collée au centre qu'ils ont matérialisé en posant un caillou à cet endroit. Tu viens ? Mets-toi en face de moi, on doit être symétriques. 

Assez rapidement, et il évident qu'ils vont devoir se toucher. 

La relâche générale de tout Poudlard à l'approche du bal d'Halloween et de la 1ère tâche du tournoi renforce l'impression de solitude d'Alison.

D'ailleurs, l'attitude évasive de Ferguson agace l'adolescente. Elle le dévisage de haut en bas tandis qu'il devient subitement oisif. Mais t'as fumé ou quoi ?! demande la sorcière, parfois spectatrice des errances de certains élèves aux yeux à moitié ouverts. Jimmy par exemple, l'un des meilleurs potes du batteur de sixième année, qui attend rarement le vendredi soir pour se rouler des joints. 

Elle laisse tomber sa capuche en arrière et observe un peu mieux le cercle au sol. Ouais donc tu l'as fait ici au pif quoi, conclue-t-elle hâtivement en sortant un outil métallique (ressemblant très fort à un sextant) de sa besace, ainsi que son propre parchemin résumant la méthode du rituel. Le bouquet de flammes bleues qui continue de flotter au milieu des airs complète l'éclairage de la lanterne suspendue à l'arbre et permet à Alison de relire les instructions Faut trouver Orion, viser la Bételgeuse et ajuster l'angle grâce à la surface du lac. La même avec Cassiopée et c'est le deuxième sommet par contre. Elle prend le temps de se relire, puis lève le nez en direction du Poufsouffle qui n'a pas franchement l'air de l'écouter. Gus. Gus, tu comptes le faire aussi ou pas ? Moi j'veux bien t'aider mais intéresse-toi un minimum au moins. On va pas passer la nuit ici. Il agit bizarrement. Sauf que la Serpentard veut en finir au plus vite pour rentrer au chaud. Elle abandonne son parchemin contre le torse de l'adolescent et pointe sa baguette vers le ciel étoilé. Interstellas !

Au bout de quelques longues secondes, les constellations visibles au dessus du lac prennent vie, reliées entre elles par des filaments de magie. Leurs noms apparaissent, ainsi que celui des étoiles qui les composent. Sauf que le comportement de Ferguson déconcentre Alison qui arrête l'exercice et le fixe, abrupte. Tu m'fais la gueule ?

Elle continue de mordiller distraitement l'extrémité de son crayon en voyant Spike arriver. En dehors des cours, ils se sont vus moins souvent depuis la rentrée de septembre qu'au printemps dernier. Leur relation a beau être décousue, rythmée par des hormones capricieux et des plannings chargés, au moins avec lui, Alison sait à quoi s'en tenir. Rien : pas de fausses promesses, pas d'hygiène douteuse, et pas de violence, d'insultes, ou d'incivilités. Il la laisse expérimenter des trucs, elle ne le bassine jamais avec le quidditch ou les autres filles ; bref, ils font ça sans attaches, et jusqu'à maintenant, ça lui convenait. C'était d'ailleurs pas rare qu'ils profitent des trous dans leurs emplois du temps, comme celui-ci, pour se voir. 

L'Écossaise pose le livre et la feuille sur l'accoudoir du large fauteuil en fixant le brun. Carter ? Elle cille légèrement. Elle n'a pas eu le temps de penser à la réaction de Spike face à sa désignation par la Coupe, trop préoccupée par la désignation en elle-même, et par la réaction de sa famille. 

Son regard passe du Serpentard à son parchemin, puis du parchemin au Serpentard, tandis qu'elle change la position de ses jambes. J'ai pas peur, j'm'organise, ment-elle éhontément, le crayon au bord des lèvres. Ses prunelles sondent le visage de Spike qu'elle connaît depuis la première année. Elle sait pertinemment qu'il voulait faire le tournoi. Il n'a pas hésité une seule seconde pour jeter son nom à l'intérieur de l'artefact le soir de sa mise à disposition des étudiants. Ses groupies l'ont applaudi. T'es pas trop deg' ? lui demande sincèrement Alison. 

— Ma sœur pensait qu'tu s'rais sélectionné, ajoute-t-elle sans arrière-pensée. 

Elle fixe les tâches verdâtres qui dansent sur son parchemin ; ce sont les lueurs du lac en face duquel Alison a tiré son fauteuil. Proche des vitraux, la sorcière profite d'un moment de calme pour planifier sa préparation au tournoi. Il lui reste précisément vingt jours avant le lancement de la première épreuve, tous matérialisés par des cases numérotée de 17 à 3.

Le salon des Serpentard est vide en ce début d'après-midi. Les élèves des autres niveaux sont en classe, et les sixième année sont dispersés entre le cours de divination, la salle d'étude, et la bibliothèque. L'Écossaise mordille l'extrémité de son crayon à papier. Pensive, elle peine encore à réaliser que c'est elle, la Championne de Poudlard. Derrière la vitre, les algues ondulent paisiblement. Parfois, une créature passe au loin, ou un petit poisson plus proche. Dans l'âtre de l'immense cheminée, un feu crépite pour réchauffer la pièce. Vêtue de son uniforme, la rouquine ressent le besoin de desserrer sa cravate, de mois en moins à l'aise avec l'idée d'être l'élue de son école - pourtant, n'était-ce pas ce qu'elle avait en tête depuis l'année dernière ? S'entraîner, mettre son nom à l'intérieur de la Coupe de Feu, et remporter le trophée ; un plan parfait, devenu terrifiant hier lorsque son nom a provoqué un tonnerre d'applaudissements. 

Brièvement, la pendule sonne 2:45. Ce midi, Alison n'a rien mangé. Elle devra commencer par ça ; s'alimenter convenablement. Alors, elle écrit REPAS deux fois dans chaque case de sa feuille posée sur son ouvrage scolaire, L'Abrégé des sortilèges communs et de leurs contre-attaques, lui même contre ses jambes repliées.

C'est un bon début.

Les règles d'Alison sont arrivées ce matin sous la douche, lui rappelant ironiquement que son corps n'en fait qu'à sa tête, et qu'il peut très bien décider de s'accorder à la nouvelle lune de ce soir, juste pour l'emmerder. En carences alimentaires, elle n'a jamais eu le cycle de 28 jours des manuels scolaires comme Freya ou, plus récemment, Charlie. Mais ses efforts de sport et de nutrition des dernières semaines en vue de préparer le tournoi portent leurs fruits : de belles règles bien abondantes et douloureuses qu'elle déteste déjà. Son lot de consolation reste d'espérer qu'elle sera tranquille pour la première épreuve dans huit jours. En attendant, elle embarque une gourde de tisane avec elle vers l'extérieur froid de fin octobre. Sa besace contient aussi du matériel de mesure, des feuilles de parchemin annotées, son exemplaire du dernier Glamoured Gazer qu'elle n'a pas trop pris le temps de feuilleter, Lilly Lovedoll, et une pochette ensorcelée remplie d'au-cas-où-elle-en-aurait-besoin. 

Lanterne en main, cape épaisse émeraude couvrant ses mèches rousses jusqu'à ses chevilles, Alison dévale les escaliers magiques, pressée d'en finir avec son devoir d'astronomie. En temps normal, elle aurait adoré découvrir son empreinte astrale et la signification de la position des planètes en résonance à son thème. Ce soir, elle se sent bougonne, contrariée pour rien, et l’imminence du samedi 03 novembre n'arrange certainement pas la situation. Elle voudrait passer ses journées à réviser et s'entraîner, sauf qu'on lui impose de suivre le rythme scolaire sans aucune forme de faveurs. 

Heureusement, des gens comme Horace, et Bart, et même sa petite sœur, existent.

Ils la soutiennent, indéfectiblement, ce qui relève du masochisme parfois. 

— Merci, à toute, répond-elle au concierge lorsqu'il referme la porte derrière elle.

Bref, il fait au maximum 5°C dehors ce soir. Sa respiration forme des nuages blancs de condensation alors qu'elle s'enfonce en direction du lac avec ses baskets de sport aux pieds. Elle ne s'attend à voir personne. Bien sûr, la Serpentard a vérifié son calcul plusieurs fois pour toujours retomber sur la nouvelle lune, et bien sûr, elle s'est entraînée en cherchant le point de convergence des membres de sa famille, et de quelques camarades de classe, dont Ferguson, planté là sous ses yeux mornes. 

Fallait qu'il vienne, pense-t-elle, déconfite. De tous les calculs qu'elle a réalisé, ils sont les seuls sur la nouvelle lune, mais jamais Alison ne pensait voir Ferguson réaliser le rituel bonus demandé par Sir Wickerson. Au risque de me répéter, elle ne s'attendait à voir personne. Avant qu'il n'ait le temps de sortir une connerie plus grosse que lui, elle suspend la lanterne à une branche en maugréant. Si tu t'poses la question, oui, j'ai eu la nouvelle lune sur mes calculs, comme toi. Par contre j'pensais pas qu't'allais v'nir. Elle le fixe, le regard accusateur, une douleur lancinante au ventre. Et oui, j'ai mes règles, ajoute la Serpentard d'une voix qui ne laisse aucune place au doute : elle est d'humeur massacrante. Son regard analyse le cercle dessiné par Ferguson tandis qu'elle sort la gourde de tisane de sa besace pour en boire une gorgée.

Elle se brûle la langue. Mais putain ! Bon. T'en es où du coup ? demande-t-elle en posant la boisson au sol avant de tracer une courte spirale devant elle d'un geste de l'index. Flammae Caeruleae. Immédiatement un petit bouquet de flammes bleues apparaît à disposition d'Alison. Plutôt satisfaite, elle y réchauffe ses mains en les présentant côté paumes, prête à écouter le Poufsouffle. 

Au fond de ses yeux marron, un cercle argenté reflète le bouclier magique qu'elle peine à maintenir. Plus jamais, se répète Alison intérieurement. Plus jamais elle ne veut ressentir une telle détresse, un tel désespoir. Ses dents se serrent et puis soudain, la lumière s'intensifie, et emporte le détraqueur qui disparaît. Elle reste déboussolée quelques longues secondes, ne comprenant pas exactement ce qu'il vient de se passer.

Autour de la sorcière, l'herbe retrouve sa couleur, le lierre se déploie contre la pierre. La vie reprend.

Son regard s'arrête entre deux monolithes encadrant un sentier qui l'appelle. 

Le tournoi - les reliques au centre de l'arène. Alison court en suivant son intuition. 

Il n'y a plus de temps à perdre. Elle remercie sa rigueur sportive des dernières semaines et retrouve rapidement des couleurs en s'enfonçant au cœur du dédale. Les joues plaquées de rouge, d'un virage à l'autre, elle réalise : elle a repoussé un détraqueur. 

"Enzo Blanchard est né en octobre, Jarah Malimba en novembre, ce qui fait de toi la plus jeune participante du tournoi cette année !" avait commenté Charlie en lisant les portraits des trois Champions dans la presse locale. Est-ce qu'ils ont le détraqueurs au programme de leurs écoles ? Impossible, ce sont des créatures classées XXXXX. 

Alors qu'elle se questionne en progressant sur le sentier sinueux, la cadette Carter heurte un morceau de ruine et brise trois perles de son bracelet. Merde, souffle-t-elle en s'arrêtant pour ramasser les morceaux colorés. Ils sont collants. Elle hésite face à leur texture crayeuse, en porte un à sa bouche, le croque, et sourit. Putain Charl' t'es un génie ! Des bonbons. Du sucre, exactement ce dont elle a besoin. Elle n'attend pas une seconde de plus pour dévorer les morceaux de collier à l'intérieur de sa paume.

Cette épreuve, Alison va la bouffer avant qu'elle ne la bouffe,

ainsi va la vie. Elle poursuit son chemin. 

L'espoir de réussir du premier coup s'évanouit aussitôt, mais c'est mal connaître la cadette Carter que de croire qu'elle renoncera après cet échec. Le visage fermé, les phalanges blanchies autour de sa baguette, elle suit la même direction qu'en entraînement : l'acharnement. Jusqu'ici, dans l’intimité des salles vides ou aux côtés de Sam, ses efforts ont toujours fini par porter leurs fruits. 

— SPERO PATRONUM ! s'écrie la rouquine en dessinant un cercle devant elle. Immédiatement, Lilly Lovedoll crache un large halo lumineux, semblable à un grand bouclier qu'elle tient fermement, prête à résister le temps qu'il faudra. 

Je laisse le Maître du Jeu me guider en fonction du résultat du sortilège.

Comme le lierre, sa peau se grise et Alison s'abandonne, les lèvres violacées de froid. Elle allait succomber à la noirceur quand soudain un éclat de lumière en décide autrement. La chaleur revient. Éblouie, la Serpentard sort de sa torpeur, s'échappe du cauchemar. Elle fronce du nez, pousse sur ses mains pour redresser sa tête et tente de distinguer la scène. 

C'est là qu'elle entend la voix. 

Elle va devoir l'affronter, le détraqueur derrière le bouclier. 

Ses idées se remettent en place : le tournoi, les reliques au centre de l'arène, l'enjeu, mais surtout, sa propre détermination à réussir, son ambition. L'apprentie sorcière aperçoit Lilly Lovedoll gisant plus loin au sol. Elle traîne son corps affaibli, le bras tendu, et dès lors qu'elle attrape la baguette de chêne rouge, le patronus qui la protégeait disparaît. Le froid cherche à l'engourdir immédiatement. À quatre pattes dans sa combinaison OCQ aux couleurs de l'école, Alison peine à se concentrer sur ses phalanges serrées autour des détails du bois. 

Elle connaît la formule et le geste,

mais elle n'a jamais réussi un patronus corporel.

De nouveau, la honte l'envahit. Elle n'est pas digne d'être la Championne de Poudlard. La Coupe de Feu s'est trompée, et bientôt, tous les élèves réaliseront à quel point Alison Carter est juste une impostrice boulimique, moche, et inutile. 

Son regard abattu heurte le bracelet que Charlie lui a donné avant l'épreuve.

Elle pense à la Serdaigle et ses pierres de collection, à son petit frère débarqué un jour d'été avec pour seul bagage son sac à dos, à sa grande sœur aux infatigables rangers, à sa mère éblouissante - d'où qu'elle soit, à son père symbolisé par le lacet des Pies de Montrose qui retient les autres ensemble. 

Bien sûr, sa famille est là, dans les gradins. Alison lève la tête. 

Sans les voir, elle sent qu'ils sont tous suspendus à son destin, avec tous les élèves qui croyaient en elle. 

Gonflé d'un nouvel élan, elle pose un pied à terre et brandit Lilly Lovedoll en direction du détraqueur.

— EXPECTO PATRONUM ! hurle Alison, convaincue d'être soutenue par tout Poudlard et les Carter réunis. Mais ça n'est pas suffisant. Elle n'a jamais anéanti de détraqueur auparavant. En est-elle seulement capable ?

Je laisse le Maître du Jeu me guider en fonction du résultat du sortilège.

L'air glacé anéantit toute trace de végétation autour d'Alison. Le lierre se recroqueville sur lui-même, fossilisé contre les grands monolithes gris. L'herbe gèle et se brise, réduite en poussière, balayée par la silhouette encapuchonnée qui approche lentement. Ses lambeaux noirs flottent au milieu du brouillard, dotés de phalanges osseuses, elles-mêmes couvertes de croûtes huileuses.

Lorsqu'elle les aperçoit, l'épaule de l'Écossaise heurte violemment le sol, son corps vidé de volonté, tordu par l'état de souffrance mentale que provoque la créature. Une grimace déforme le visage d'Alison ; elle n'a jamais ressenti telle détresse. 

Ses articulations se crispent, sa bouche se tord de douleur. Allongée, la Championne de Poudlard peine à regarder la scène qu'elle voit de travers. C'est ça, le Baiser du Détraqueur, parvient-elle péniblement à penser au pire moment. 

Alors elle sait ce qui arrive.

Elle va mourir, qu'a-t-elle de mieux à faire aujourd'hui ?

Rien. Il ne reste rien à faire, juste attendre et disparaître. 

Le râle s'intensifie.

C'est bientôt fini. 

Je laisse le Maître du Jeu me guider en fonction du résultat du dé.

Ses jambes pressées l'une contre l'autre et à moitié couvertes de chaussettes en coton sombre, Alison s'interroge en voyant la panthère grimper agilement sur la racine à ses côtés. Pourquoi Sasha ne s'en va-t-il pas ? Au contraire, il s'installe près d'elle, et l'observe un instant. Immobile, elle tente de faire taire son cœur en respirant lentement, et de ravaler la douleur au fond de sa gorge, en vain. D'ici, le félin peut sentir sa détresse, elle en est sûre, c'est pour ça qu'il reste. 

— J'habite juste là, murmure Alison en désignant vaguement l'arrière du 76 Grand-Rue à travers les troncs désordonnés de la lisière et la végétation broussailleuse de leur jardin. Lorsque son regard redescend sur l'animal, il a les yeux fermées, et se contente d'inspirer et d'expirer en silence.

Elle soupire. Tu vas rester jusqu'à c'que j'rentre, mh ? demande-t-elle toujours à voix basse, bien au fait du caractère protecteur de l'Ukrainien. La sorcière ne peut pas lui retirer qu'à plusieurs reprises, il a pris sa défense, et l'a sortie du pétrin. D'un geste las, elle laisse sa baguette retomber contre son ventre et s'éteindre, son bras posé au-dessus. J'ai pas envie d'rentrer pour l'instant. Elle rajuste sa frange, inconsciente que Sasha sait désormais quelle huile parfumée aux essence de fruits elle a fait couler à l'intérieur de son décolleté et derrière ses oreilles en se préparant tout à l'heure, tout comme il sait qu'elle a ciré ses chaussures vernies avant de partir, et que ses vêtements sentent le neuf. La tête appuyée contre le tronc du chêne, elle aussi ferme les paupières. 

Sa paume libre cherche toutefois le pelage doux de l'animal, qu'elle trouve rapidement, puisqu'il est juste là. Alison glisse ses doigts au milieu de la fourrure épaisse qu'il porte en collier, et caresse doucement la base de son cou. Elle pourrait craindre une réaction agressive de Sasha, mais d'expérience, il a été plus menaçant sous sa forme humain jusqu'à maintenant. Loin de se douter que ses phalanges ont encore l'odeur de la pâte feuilletée et du chocolat, elle se calme progressivement. Autour d'eux, les insectes chantent et le ruisseau serpente. La sorcière peut sentir le souffle chaud et moite du félin près de son épaule.

Elle oublie qu'il a été créé pour tuer.