La solitude doit être une invention satanique. Caecilia tourne en rond dans la demeure : pas la moindre distraction à l’horizon. Tout paraît trop calme lors de ses jours de repos. Son corps crie, mais ne se laisse pas succomber au sommeil plus de quelques heures. Le mode vigilance ne semble pas la quitter. Elle pense à Scott, est-ce qu’il pense à elle ? Sans doute pas, occupé à dorloter le bide de sa Vanessa. Elle ferme les yeux, prendrait bien un verre : est-ce qu’elle aura touché le fond si elle boit seule cette nuit encore ?

Manius n’est pas là, tant mieux, elle ne veut pas le voir, ne sait pas le voir. Son visage angoissant, toujours très désolé, comme s’il n’avait pas choisi de signer, de la lier à vie, d’en faire sa propriété. Qu’il aille au diable, s’étouffe avec sa mine pitoyable de nobliau bien-pensant. Qu’ils aillent tous crever, ces hommes autour d’elle, persuadés de savoir mieux, de devoir penser à sa place, comme si elle n’avait pas un cerveau bien fait sous jolis traits. Prisca lui manque, Scott lui manque, à quoi bon les jours de repos vides ? Est-ce qu’il tiendra le coup ? Est-ce qu’il reviendra avec ses yeux de chien battu quémander une dernière caresse ? Elle en aurait besoin. Tant pis, elle prend un verre.

À peine le temps d’avaler une gorgée de travers que, soudainement, une silhouette se matérialise dans le salon. Mouvement de recul, yeux exorbités. Caecilia dégaine sa baguette et se redresse, menaçante. Forme humaine, jeune femme, tout jeune, mais pas aussi jeune que la mariée qu’elle a été. Traits félins, regard brisé : t’es qui ? Qu’est-ce que tu fous là ? La menace n’a pas l’air sérieuse, elle ne rengaine pas pour autant. Pas folle, la tireuse, on ne l’assassinera pas chez elle. L’intruse se laisse tomber à genoux, lève les mains. Neith Ptahchepsès, articule la nouvelle venue, Quintus Bulstrode m’a envoyée ici. Elle lui tend la chevalière de son ami d’enfance. Je suis sa fiancée, complète ladite Neith.

Et merde. Caecilia range sa baguette. Elle a eu vent de cette histoire, le Bulstrode fiancé, quelle belle blague, c’est donc ça la créature exotique qu’il a récupérée ? Mais pourquoi lui envoie-t-il la gosse ? Caecilia Fawley, énonce-t-elle avec une grimace en tendant la main à son hôte pour la relever. Ainsi Quintus avait-il jugé bon de lui envoyer une jolie distraction. Il avait toujours eu un côté un peu excentrique. Whisky ?, demande-t-elle, elle ne sait pas quoi faire de la Ptahchepsès à présent. Le canapé, un feu de bois, est-ce qu’elle doit la nourrir ? Caecilia fait tourner la bague de Quintus entre ses doigts. Non, cette histoire n’a aucun sens. Puis la môme n'a pas l’air bien, en fait, elle a même l’air super mal. Caecilia fronce les sourcils : ça va pas ma biche ?

Neith atterrit dans le salon d’une demeure inconnue, la première chose qu’elle distingua fut une baguette pointée vers elle, au bout, une jeune femme brune, sans doute la dame dont avait parlé Quintus. Elle aurait pu se douter, imaginer qu’à son image, les amis du sociopathe ne devaient pas être très nets non plus. L’Égyptienne n’avait plus la force de lutter, le Portoloin avait achevé de lui retourner l’estomac, elle tomba à genoux, s’expliqua vaguement : présentation sommaire, l’étiquette, objet de la visite et pitié qu’elle détournât cette arme de son visage.

La nouvellement nommée Caecilia la releva, pas d’excuse, pas d’accueil ou, peut-être si, à sa façon, puisqu’elle lui versa un verre d’alcool après un bref acquiescement de Neith. La Serpentard revit, dans sa manière de se tenir, la nonchalance de son promis, la nausée la prit à la gorge. Elle s’assit, avala son verre d’une traite, ne savait pas ce qu’elle faisait là, où elle se trouvait exactement, comment elle allait pouvoir rentrer et surtout ce qu’elle dirait à Nephtys.

Une question, la dame s’inquiétait, elle aussi avait l’air mal à l’aise, ou peut-être pas, négligente, elle pourrait la casser. Ce soir Neith était en verre, elle avait déjà trop usé ses défenses contre le Bulstrode. Elle se sentait flancher, se détestait de ne pas parvenir à se contrôler. Non, je et ça ne lui arrivait pas, de bégayer, de ne pas savoir, ne pas allez droit au but, mais si elle était là ce soir, c’était purement dû à son échec : elle n’avait pas réussi à fixer les termes d’un accord avec son fiancé. Elle avait été une enfant, avait tenu tête, riposté, puis s’était finalement enfuie. Mais après ? Elle le reverrait forcément, ne serait-ce que le jour de ses propres noces. Elle repoussait l’inéluctable : c’était en observant la folie s’amplifier dans ses yeux de jour en jour qu’elle finirait par s’endormir tous les soirs.

Puis la jeune femme sentit de lourdes perles salées rouler sur ses joues, elle enfouit sa tête dans ses mains comme une gosse qui chercherait à se cacher. Neith n’était pas en sécurité ici, elle se serait giflée pour ce craquage inopportun en face d’une parfaite inconnue, un danger potentiel, était-elle en train de ruiner sa propre famille ? De dévoiler à cette étrangère que la grande faille du clan Ptahchepsès résidait dans sa benjamine ? C’était injuste, elle avait tant lutté pour ne pas céder face à Bulstrode.

Une main contre son dos, maladroite. Les doigts de Caecilia caressèrent l’élève, presque distraitement. Allez, petite biche, c’est pas facile d’être fiancée hein. Neith releva les yeux, comme prise sur le fait. Elle se redressa, plongea son regard sombre dans les yeux clairs de son hôtesse, qui, un peu embarrassée, lui tendait deux bras, l’air étonné d’elle-même. Un câlin ? La jeune femme ne savait plus à quand remontait le dernier qu’elle ait jamais reçu. Tant pis, elle se glissa dans les bras. Caecilia sentait l’alcool fort et le tabac froid.