Même pas encore assise que sa conviction se confirme implacablement : Prisca n'a pas envie d'être là. Seulement voilà, en cloque ou pas, titulaire ou pas — putain de merde —, bonne humeur ou pas, elle reste une Harpie. Or il s'agit d'un rendez-vous professionnel donc sa présence est requise. Sauf que Malya tire toujours la gueule à l'autre bout de la table et que cette connasse de réserviste qui a pris sa place est un peu trop contente d'elle-même au goût de l'attrapeuse déchue qui ne fournit pas de grands efforts pour dissimuler son amertume. Si elle pouvait elle serait devant chez Quintus batte en main, empruntée à l'autre batteuse évidemment, pour lui remettre en main propre le faire-part de grossesse de son rejeton.

Tout ça pour fêter le pot de collaboration de l'équipe avec leur nouvelle chargée de comm' parce que la précédente est en congé maternité. Ça emmerde profondément Prisca ces pétasses opportunistes qui s'octroient la place d'autrui comme des charognardes qui attendent le dernier râle d'agonie d'un animal mourant pour se jeter sur la carcasse. Et puis à quoi ça rime de participer à une beuverie quand on est cantonnée à la flotte ? Les doigts trop soigneusement manucurés d'une sorcière qui n'a plus que ça à foutre de ses journées pianotent rageusement sur la table tandis qu'elle se fait un devoir de croiser chaque paire d'yeux présente avec un sourire assassin. Toutes sauf une.

Comme elle n'a pas envie de voir ses coéquipières s'amuser et se réjouir alors que leur attrapeuse, la vraie la seule, est clouée au sol et qu'elle a décrété ne pas pouvoir saquer cette sale garce qui est la raison de cette réunion indésirée, Prisca tourne son attention vers la seule personne dans le petit salon privé qui ne la dégoûte pas. Oui, elle-même inclue. Une sorcière discrète, mignonne, aux allures de bonne fille sage qui contraste vraiment dans le décor d'une équipe de Quidditch composée de joueuses extraverties et bruyantes dans un bar qui ne va pas tarder à voir son sol imbibé de bière. Qu'est-ce qu'elle fout là en fait ?

Manifestement elle accompagne la chargée de communication. Angel, Agnès, Anita, bref. Prisca ne sait plus, n'a pas considéré utile l'effort à fournir pour retenir son nom. D'autant que d'après les échos qu'elle a entendu des projets de ce vautour-là, elle envisage de faire de l'attrapeuse réserviste le fer de lance de sa campagne marketing. Ben voyons. C'est pas parce qu'on met une jolie selle à une ânesse qu'elle devient une jument de course, grognasse.

Puisqu'elle est la seule dont Prisca Salée Thompson peut tolérer la compagnie, cette dernière prend son verre insipide et contourne la table pour aller s'asseoir à côté de miss candide en dégageant sans ménagement la gardienne, cette gourde qui squatte son poste aussi ancrée que dans son rôle immobile, qui occupe la place. Le regard lourd de la capitaine qui lui intime silencieusement de ne pas chercher à se taper la demoiselle glisse sur la carapace d'indifférence de la future maman — elle se rappelle qu'elle le sera bientôt chaque fois que sa main se dirige inconsciemment vers son ventre, comme aimantée — qui tend son autre main encore capable de se tourner vers l'extérieur, vers autrui que ce petit bout d'elle en elle, à l'inconnue.

— Prisca, l'attrapeuse de l'équipe. Et toi, ma belle ?

Sors-moi de là, pitié.